Con sale sui pali
( acqua che cancella  le rughe )
il mio albero genera frutti
in mezzo al mare.

 Sui rami per le vele
( lacrime alle finestre, indovina)
mi arrampico a tirarti i capelli
intreccio alghe per l’evasione con
il nocciolo in mano.

Ho generato un pesce
col movimento di ritorno
dell’onda.
Alle stelle miravo, davanti
ad una domanda
quasi le frasi del pappagallo.

Cosi prendiamo il largo
così s’immerge la luna.

Rigetto in mare questo
singhiozzo di vento, che cresca
temporale.

Imparerò prima o poi
a fare il punto delle stelle,
a giorno pieno.

©lino di gianni

La casa del gallo, vernice scrostata,
è capovolta.
Un solo soffio , dall’alto, senza ventaglio.
Finito il canto,
cuore di pannocchia mangiato.

E di tutta l’erba, i mattini, le scale
per far sorridere la gente,
per cantare a bassa voce
la voglia di ricominciare,
mucchietti in mano
a chi rimane ancora.

Come la fotografia di quando si è piccoli
non ci prendono mai, nello stesso modo
cerco di ricordare qualcosa.

Una voce forte, l’altezza, l’entusiasmo
un negro bianco, con gli occhi e la bocca
di nonna.

E anche lo sguardo, che avevi
tra  la nebbia.
Come a dire, vedi che strano
si fa per andare e ti fermi
per quella fotografia,
che da piccolo,
non volevi mai fare.

 In memoria di Vittorio Fanelli

Mentre ascoltiamo la Chiesa
alla radio ricordarci di chiedere al commercialista
di versare l’otto per mille alla chiesa cattolica

dobbiamo leggere delle schedature di massa
sui bambini rom,
per il loro bene
per non farli sparire
per mandarli a scuola

in fondo si tratta pure sempre di fare le docce
mettersi in fila per favore
lasciare i vestiti ordinati
(i triangolini colorati che si sono staccati,
li ricuciremo dopo)

Guardò le pagine del libro
come entrasse nella foresta
si aspettava versi di animali
parole che volavano
uccelli disturbati.

Sollevò la testa verso il cielo
stelle a giorno pieno
occhi luccicanti
in attesa delle lacrime
aggrappati alla rete galleggiante
più persone in numero sessanta
I pesci dentro, gli stranieri fuori
fosse anche dalla rete di tonnara.

Awa chiuse le pagine del libro
fermò il barco
fermò l’ondo
fermò anche quel viaggio morto
verso il Nuovo Mondo

Mai aprire, si disse Awa
il cuore alla speranza
che il mare non ci inghiotta
che la barca domi l’onda
che i miei compagni tornino
a una qualsiasi sponda
In questo nero , nero mare
muore il libro, e la foresta
gli uccelli muti
con la bocca piena d’acqua
parole affondano
qui è tutto fermo.

Son tornati indietro
in una scatola di latta
come nuovi tonni
che nessuno mangia.

Anche bambini aggrappati alle tonnare per entrare in Europa

Chiavi migrazioni~ europa

Con le mani strette
per l’orizzonte inclinato
si era fatto il segno della croce
non c’era nessuno suonando

Con gli occhi rivolti indietro
per le paure residue
sapeva dove spostare l’ombra
adesso resta il segno
fin dove l’acqua è salita.

Ci siamo guardati fitti
per antiche sere
ci siamo bevuti zitti
senza trovare niente
senza lasciare sedie vuote
senza borse da trafugare

con le mani strette
con gli occhi rivolti indietro
spsostando l’ombra nel segno preciso
dove l’acqua adesso è sparita.

Io haveba tra i mani
paxero, dicta cutrutettola.
Illa multo et tanti cantaba
da mane a sera,  solo per mia
unica stessa persona.
Ma, visto che io hebbi
lo suo delicata collame tra mie mani
subitamente io volli stringer in primamente lentus
indi cum maximo transporto
et mia paxera cutu et trettola
defunse, come
lo mio clericus vagantes.

Ho chiesto a una signora molto anziana,
se poteva, per favore, dirmi infine
il senso della vita.
Mi ha parlato dei fiammiferi di legno,
di quelli lunghi, che non ti bruci,
che non si trovan più.

Ho pensato forse è meglio che Le faccia
domande più precise,
magari mi direbbe se si impara a convivere
col dolore delle perdite?
Mi diceva delle diverse crescite del pane
se metti il lievito di birra in dadi o in polvere
o (quello che preferisce)  il lievito madre,
che devi conservarlo per una  nuova pasta.

Forse non ci sta tanto con la testa, oppure
è molto saggia e mi parla per metafore
e sono io che non La capisco.
Allora Le chiedo se nella ricetta della pizza
lei gira il sale nell’acqua tiepida.

Lei sorride, interdetta, e con lo sguardo
di chi è sorpreso a volare
attaccato ad un palloncino mi dice

” Chissà da che cosa ti escono
quei brividi che
regali sempre
alla fine
dei tuoi testi"

Che cosa sta succedendo ?, si disse
aggiustandosi il cappello.
Niente, gli disse il Barba, stan tirando
giù un altro Cristo dal mare.

Sai che questi, quando muoiono cosi,
clandestini nel fondo
senza che nessuno abbia memoria
dello sbarco avvenuto, si arrabbiano.

E allora il corpo si gonfia
e torna su,
mongolfiera vagante,
a cercare almeno un cielo

Dove sia permesso il soggiorno.

Neanche le parole restano
vorrei si attaccassero come gli “attacapui “
della mia adolescenza
palline d'erba che ci tiravamo addosso

Ma solo alcune, non tutte
quelle difficili da pronunciare
quelle aspre da trattenere
parole che hanno mani per carezze
piedi per andarsene
occhi per chiederti conto.

Alcune aspettano sedute, senza pretese
alcune intimidite guardano senza darlo a vedere
io passo, ascolto se ci son suoni
nell’orcio dell’acqua
nel fazzoletto da arrotolare
nel gesto di camminare con sopra
un peso leggero in testa che
segna il mio andare.

Dopo anni, l’unica eredità
Un grumo di lievito pasta madre

Dopo anni, l’unica saggezza
Scegliere con cura le proprie pentole
e conoscere il comportamento del fuoco.

Un’altra scoperta.
Nessuno dà i parametri
in ordine di importanza

A quello più importante,
nessun accenno.

Han portato un nero, dagli occhi
di vino forte
su per gli altipiani
tra una montagna e un vento
spostato poche pietre, passata molta acqua
non necessario il coltello
dello zingaro passeur.

Non si capisce chi sia più clandestino
in questi alpeggi lunghi
nemmeno la lavanda
copre quel puzzo di incenso
del sadico con le scarpette
fosse per lui ancora aborti clandestini
fosse per lui santa Inquisizione
la Sacrada famiglia, lInvincibile Armada
dei politici alla terza, quarta moglie.

Bruciano i papaveri in pianura
fuochi alle baracche
Nel medioevo prossimo venturo
tutti han gia vissuto una volta