Passo il pennello senza schiuma,
per farmi la barba
tiro l’acqua

apro la porta, non ho sentito suonare.

Nel codice a barre che ho
sulla schiena, oggi
niente da pagare.

Fino a dove le colline in mezzo ai fiati,
uno scialle a ricoprirle e proteggerle
dai colpi di tosse degli angoli .

Nella vetrina l’orsetto di pezza
segue il cammino della bambina che porta
fiera l’ombrello, scarpe bagnate
e pensieri lasciati andare.

Ti luccicano gli occhi, a fluire
nelle anse racchiuse tra il tuo gomito
la mia schiena e il divano.

Rimestoli baccalà,
mantecato, con la polenta bianca.

E il rame, e l’azzurro e i bianchi
si inalberano, sorprese , noci

con vele, gherigli nascosti
dei nostri amori scoiattoli.

• Il trafficante ( di parole, di cieli, d’armi )
  
  (Da Le Bateau Ivre a Zanzotto, passando per Elia Malagò. )
  
  
  
  
  Di quei versi sulfurei, grondanti albe soleil levant
  con colori cantanti e battelli ebbri dal furore
  impavido,
  mi intinsi, ardente calamo, santone di nessuno
  con ipnotico carme scese il verso, uncinandomi.
  Finii col taglio della gamba di Arthur, con la vendita
  delle armi, il traffico di schiavi
  tacque la lama intinta nell’assenzio, spente onde urla febbri.
  
  Del colloquiare attonito, clown che recupera il gattonare
  le atmosfere tirate a freddo i lucernari alla De Chirico
  l’urlo di Munch e il jubox  all’idrogeno.
  La lallazione, il bambino e la Standa, il dopo-bomba.

   

  E alla fine uno scendere laico nel gorgo
  un raccogliere schiere di viandanti improbabili
  un aspettando Godot con la recitazione
  in togliere di Eduardo, una Pitela da tramandare.
  
  Con parole come pietre il cui suono cerco
  con gesti che sembrano cenni d’intesa
  un volo, un taglio uno scatto. Una premura
   Mio il mestolo colabrodo
  bastone rabdomante,
  per le vene segrete, le mappe, e i custodi dell’acqua.
  
  lino di gianni/ lainus/ alp

• Lettera del veggente
  di Arthur Rimbaud
  
  A Paul Demeny
  Charleville, 15 maggio 1871
  
  [...]
  Io è un altro. Se l'ottone si desta tromba, non è certo per colpa sua. La cosa mi pare ovvia: io assisto allo sbocciare del mio pensiero: lo guardo, lo ascolto: do un colpo d'archetto; la sinfonia si agita nelle profondità, oppure salta con un balzo sulla scena.
  Se i vecchi imbecilli non avessero trovato dell'Io che il significato falso, non avremmo da spazzar via questi milioni di scheletri che, da tempo infinito, hanno accatastato i prodotti del loro guercio intelletto, proclamandosene fieramente gli autori!
  

• continua 

Mia amata, ti scrivo dalla tolda
di una nave ancorata
tra le alghe dei
Sargassi.

Nei giorni che trattengono
i nostri fiati sottocoperta
e svuotano zèfiri e libècci  
vorrebbero
condannarci al
reflusso sottotraccia 
 
( Isole che vediamo
nel salto dei pesci-luna
quando ti chini a specchio )

Lo sai che non resisto
a cercare coralli
ossidiane e pescetti-acciughe
che sguazzano nel palmo delle tue mani

Mia conchiglia, paguro
vizio del sole caimano
ènfiati , golfo mistico del mio teatro.

Poi mattoni
calce
parole antiche.

Curi piante.

In montagna,
guizzo di pietra conchiglia
scavi parole
- correnti*

Che uscisse.
Nebbia (allagata) fino agli occhi.
Recinti di ferro sospesi.
- Fiato trattenuto -

Misurasse il suo grido
il fondo delle pupille contratte.

Mi areno, conchiglia gettata
paguro in libertà.

Una mano davanti agli occhi,

onde si formano

l'interrompersi del vento

(farfalla dimenticata in Madagascar).

Ragazza timida analfabeta

che venne da me inventandosi le domande:

più importante inseguire

gli odori della notte

o forzare la verità delle mappe?

Aveva alghe buone

in forma di sguardi,

non ho mai saputo se ha trovato voce o

pace restituita alla sua terra.

Disegnò

nuove carte

per terre che si proibì

di sognare