Signora vecchia
collina morenica
nutrita di fossili
due pietre azzurre
con bagliori attenuati.

Un ragazzo molto agile,
berberi uccisero
per impadronirsene
due occhi neri
passaggio obbligato.

Con la testa che si muove
prendi aria
tra gli spazi
rimasti
disegni un nuovo
solco nel
giardino zen.

Nella pietra nera, che presiede
allo Zenit
con questo vascello,

finalmente viaggio
senza cercare  le Americhe.

Il grido trattenuto, quasi lamento.

Non puo’ essere in solitudine,
richiede luogo
e qualcuno che lo tramandi.

Prima, partiranno gli uomini
poi gli uccelli.

Mi unirò agli odori
che confondono le api

E dirò
di avere avuto una bella vita
senza armi e senza spaventi.

Dietro ai gesti nascosti dalle tende
ci incontreremo in riva al lago
alle pietre che non si vedono

L’acqua si muove appena
il vento è dolce,
prendo la lepre del tuo sorriso
mi faccio  barca.

IL  bicchiere di vino ,  i frutti di bosco
e i corvi su un piede solo
col sole a marchiarci in  fronte
come fossimo tutti sue vacche.

Lui solo, carta da zucchero
ammucchiava covoni
con la pagliuzza in bocca;
lei nel latte piu bianco
incerta a tramare cielo,
senza sottrarsi ai tumulti
del vento.

Alzati, scintilla della cenere
i meloni aspettano di spaccarsi
nella contro-ora del pomeriggio

Addento i tuoi datteri nel deserto
aspetto che esca acqua
per la rosa di pietra


Nelle fontane dei minareti
il muezzin chiama
mia illusione, miraggio
nel caravan serraglio
polvere e arsura,
oasi pozzi io solo
nave e cammelliere,

Io, raccoglitore di pomodoro
in questa terra di Puglia

Nella nebbia
oggetti da scomporre
facce scolorite
sentimenti improvvisi
come
cervi in mezzo alla strada

La giusta distanza

La giusta distanza
dell’albero dai campi
dall’angolo della civetta
dai fiori saccheggiati in volo
dal filo spinato col palo storto
dall’acqua che inghiotte l’aria del canale.
dal passero in attesa dello spavento
dal campanile,
dalla moto di Carlin
dal gatto
degli agguati

Piccole, opache, nelle tasche delle vecchie
stendono sulla tovaglia degli affanni
le cose storte della giornata,
pastiglie che gonfiano e danno bruciore.

Stiri, guardando televisione.

Il tempo gira al brutto,
soffoca tra un bisogno di acqua
e un caldo che non trova più il suo posto.

Tuo figlio è in fabbrica, sta finendo il turno
fortuna avere un figlio che lavora.

Ti consoli pensando che ti ha sempre ascoltato,

bambino con giudizio.

Degli uccelli che si spostano nervosi, dell’aria fredda
improvvisa.
Tuo figlio odia il suo posto di lavoro, i compagni
la macchina che succhia come una mucca
tutto il suo tempo libero:
Tuo figlio tira di coca, nelle pause, per arrivare a fine giornata.
Tu pensi a cosa cucinargli stasera, è un po’ che non ha più tanta fame.

I fiori nel vaso hanno l’acqua da cambiare, e queste patate si rompono tutte,
era meglio se prendevo l’insalata. Mario fra poco torna.
Speriamo che non piove, speriamo che non faccia scuro.
A noi ci serve, questa aria sospesa.
Ci attacchiamo all’attesa, chè la speranza è roba da ricchi.

” [.. ]  Mangio cielo, evacuo cielo
Sono una trappola in trappola
un abitante abitato,
un abbraccio abbracciato,
una domanda in risposta ad una domanda […]  

W. SZYMBORSKA  “La fine e l’inizio”


Estetica di una sovversione Estatica


Rifiuto i libri di poesie che costano troppo
con poche parole, come se vendessero
distillati di verità, e invece sono
un etto di parole al mercato.

Piacerebbe che con fogli di poesie
s’ incartassero frutta e verdura,
pesci e insalate mischiate con le parole
nei gusti e negli umori.

Sarebbe bello avere molto
tempo libero per girovagare con uno sguardo
curioso e svagato, da veggente estatico.

Esserci nei gesti del ragazzo che accudisce la
signora paralizzata in carrozzella,
nei sui gesti cauti, senza distanza.

Esserci nella caparbietà con cui si muove
la ragazza bionda che lotta contro il marchio
a fuoco dell’anoressia, senza vicinanza.

Esserci nei viaggi delle api e nei loro sogni
di colori addolciti e ondeggianti.

Esserci nelle domande senza riti di quei bambini
che si sono salvati dal bavaglio del pensiero unico,
appesi al filo dell’aquilone di quella
maestra rapinatrice di cuori da portare in salvo.

Detesto le persone che vogliono scrivere poesie
le persone che leggono la Poesia
Dada non né morto invano e La macchina da cucire
è ancora sotto la tela di sacco, se ci credi.
© Lino Di Gianni

www.linodigianni.it

Fino a dove le colline in mezzo ai fiati,

uno scialle a ricoprirle e proteggerle

dai colpi di tosse degli angoli .

Nella vetrina l’orsetto di pezza
segue il cammino della bambina che porta
fiera l’ombrello, scarpe bagnate
e pensieri lasciati andare.

Ti luccicano gli occhi, a fluire
nelle anse racchiuse tra il tuo gomito
la mia schiena e il divano.

Rimestoli baccalà,
mantecato, con la polenta bianca.

E il rame, e l’azzurro e i bianchi
si inalberano, sorprese , noci