Hai trangugiato un’onda, con un cucchiaio vecchio

C’era bassa marea, sabbia fine , niente vento.

Ti ho tenuto la schiena, la parete era morbida, torrone fuso
hai usato il tovagliolo, è caduta la sera, due avanzi di stella.

Tra un albero e l’altro una fila di picccoli passi e un cane
che abbaia: si è spostata un po’ l’aria, visto nessuno, ma chissà.

Nella ciotola bella, nel di dentro del vetro della finestra che vedo
il vin cotto si scioglie in quella neve raccolta.

Mentre io cerco risposte

nel più verde e più bianco del tuo melograno

canta il merlo importato
àncora, mozzo delle memorie.
(lino di gianni )

• Il trafficante ( di parole, di cieli, d’armi )
  
  (Da Le Bateau Ivre a Zanzotto, passando per Elia Malagò. )
  
  
  
  
  Di quei versi sulfurei, grondanti albe soleil levant
  con colori cantanti e battelli ebbri dal furore
  impavido,
  mi intinsi, ardente calamo, santone di nessuno
  con ipnotico carme scese il verso, uncinandomi.
  Finii col taglio della gamba di Arthur, con la vendita
  delle armi, il traffico di schiavi
  tacque la lama intinta nell’assenzio, spente onde urla febbri.
  
  Del colloquiare attonito, clown che recupera il gattonare
  le atmosfere tirate a freddo i lucernari alla De Chirico
  l’urlo di Munch e il jubox  all’idrogeno.
  La lallazione, il bambino e la Standa, il dopo-bomba.

   

  E alla fine uno scendere laico nel gorgo
  un raccogliere schiere di viandanti improbabili
  un aspettando Godot con la recitazione
  in togliere di Eduardo, una Pitela da tramandare.
  
  Con parole come pietre il cui suono cerco
  con gesti che sembrano cenni d’intesa
  un volo, un taglio uno scatto. Una premura
   Mio il mestolo colabrodo
  bastone rabdomante,
  per le vene segrete, le mappe, e i custodi dell’acqua.
  
  lino di gianni/ lainus/ alp

• Lettera del veggente
  di Arthur Rimbaud
  
  A Paul Demeny
  Charleville, 15 maggio 1871
  
  [...]
  Io è un altro. Se l'ottone si desta tromba, non è certo per colpa sua. La cosa mi pare ovvia: io assisto allo sbocciare del mio pensiero: lo guardo, lo ascolto: do un colpo d'archetto; la sinfonia si agita nelle profondità, oppure salta con un balzo sulla scena.
  Se i vecchi imbecilli non avessero trovato dell'Io che il significato falso, non avremmo da spazzar via questi milioni di scheletri che, da tempo infinito, hanno accatastato i prodotti del loro guercio intelletto, proclamandosene fieramente gli autori!
  

• continua 

As You like it

Come più vi piace, sceglietevi la carta, il pacchetto
il giorno e l’ora per gli anni a venire
che la misera cosa di oggi germogli nel ricordo fino a
diventare meraviglioso albero
reti di pesci tropicali
papaveri e robinie cresciuti nella crepa di un muro.

As You like it, il sugo è “ pepiato “ tanto nel tegame
mi hanno fatto le scartellate, con mandorle e vin cotto
cannella e chiodi di garofano e invasioni arabe nella mia Puglia.

Ho comprato le lamette, riscaldato l’acqua nel pentolino
lo strofinaccio sul tavolo, comprato la  rossa colorata
di gingerfizz che ti piaceva, il galletto da fare ripieno
adesso smetti di lavorare lassù da quelle parti
onora sto natale e vieni a trovarmi,
son stanco di portarti i fiori.
Si rovinano troppo presto.

The Almost Moon

Masticò la foglia, 
sporcandosi le dita
ombre in attesa,
 il grillo- talpa al lavoro.

La ragazza tirò sassi per i cerchi
le cicale e il vento,

tirò sassi che potessero passare
a pelo d’acqua
rispuntare in mezzo ai suoi anni
indicare il verso da seguire
il tappeto da filare,
un sorriso da imbastire, lì per li.

Potergli fare l’orlo, alla vita,

rimboccargli le maniche

e tenersela buona

Il treno correva.

Per la ragazza con la testa rotonda,
che aveva un lato del corpo , offeso,
un braccio e una gamba che avanzavano a stento
che parlava dei suoi due gemelli
nello stesso modo che
il sole sta in cielo
e pure le nuvole.

Per il vecchio molto malato, che parlava arrabbiato
di tutti gli esami e si confondeva le tasche, le vene
e faceva paura col suo attaccamento
a medicine, grani del consueto rosario

Per la signora, anziana, con problemi per
il suo nascente morbo di Parkinson
e che pure aggiustava, sollecita, il colletto al marito
e chetava la figlia down, oramai adulta, spaventata.


Per queste, e per altre persone
che fanno del lavoro, del dolore, dei faticamenti
la loro colonna sonora,

scrivono i poeti ingenui,
a tentare la possibilità,
dell’essere interi.

Lino Di Gianni

La colomba ascoltava in silenzio
aveva smesso da tempo di tubare
e l ‘ala nera del corvo proiettava
l’ ombra dipinta a notte
- Mai più
colomba
avrai la giovanile e forte remigata
mai più. -
Taceva la colomba
e la voce del corvo pugnalava
il silenzio e l’ amore.
- Mai più
Il tuo volo sopra i campanili
e nelle torri solo i pipistrelli
fanno nidi di sabbia. -
Gracchiante il corvo
la colomba tace
nei ricordi di piombo un lungo viaggio
e perdita di piume
e soli tramontati a sua insaputa.
- Mai più -
ripete il corvo
prima di inabissarsi nello smog…
Volteggia solitaria una colomba
cercando di spiccare ancora un volo
dal silenzioso grigio dell’ Alzheimer
verso patria di nuvole.

cristinabove

Incàuti sibilanti passàggi
                            mi metta pure la carta gràzie
Evita gli occhi troppo intimi non sopporto
paghi pure alla cassa.

Ma insomma
quest’anno la neve arriverà prima fa troppo freddo
                          non ancora non ancora
Ah, si guardano la schiena e pensano che.
Ma passaggi per dove perché incauti come sibilanti ?
                                      Delizioso lei pensa di cavarsela così prima di.
                                      Catafratta
in reflussi
i tuoi occhi rivoltati nel bianco
Assenza.
                                      Mastica mistica.
                                        Misticanza.

( Indosso lamelle ghiaccie riverberi tintinnii omepatici )

                            Egòtonici orfani di Itache,
preghiamo.

In morte dolente .


Mai avrei pensato di finire
fritto come un pesce
che la schiuma non ci fosse
che l’acqua non bagnasse
chi poteva urlare se non i draghi
più forti dei cannoni Krupp
( chi erano i Thyssen nella Germania nazista? )
più morti della grande guerra
più grande del cartello con su scritto

” Per guadagnare il proprio pane cuotidiano;
si muore anche così, di morte
assurdo
perché ?...”
Ora sono un foglio  nelle mani di mio padre,
un urlo nella sua bocca con pochi denti
bastardi, senza cuore, portafoglio pieno

E senza cuore.

E ci sono delle stelle di troppo, che avanzano in questo
cielo privato.
Se parlano di cose che non conosci,
guardali negli occhi.
Sfuggono come conigli
o son fari che
scrutano i mari delle opportunità.

Non hanno mai lavato, cucinato o fatto la fila, eppure
sanno tutto del prezzo del grano o del petrolio.

Mi chiedevi come aiutare la formica di Maria
a raggiungere casa, per lei che non parla ,
cammina sbilenca, e impara in modalità casuale?

Fermiamo le auto, mia cara.
Una sola bicicletta in più, è un cespuglio contro il deserto.
Facciamo saltare le convenienze, le priorità, i premi aziendali.
Gridiamo, sommessamente,
che ancora, non siamo, robot, aziendali.
L’uomo, le stelle, le cure ( la lettura )
i nostri firmamenti.

Si, vogliamo rimbambire così, da vecchi.
( E guarda che non parlo dal caldo della mia cuccia,
e coi soldi che restano, non mi pago nemmeno il funerale,
che era l’unica preoccupazione di mio padre)

Illuminazione…
uhm, si
mettiamo un bel po’ di luci, no ?
Qualcosa che crei il clima, hai presente,
un alibi per comprare
se no, con i tempi di magra,
le tasse e la benzina, il pane e il salame..
Be’ no, ‘sti quattro schifiltosi che si ostinano a dormire per terra
alle stazioni.
Eh no, no.
Mica siamo a Londra, o Parigi.
Facciamo cosi: due notti a testa al caldo e poi via, in periferia.
Troppo comodo, le stazioni centrali.
Diciamola tutta: siamo troppo buoni, tolleranti, lo so, lo so.
L’ ho sempre detto, si fa come con i Rom, gli extra-comunitari.
Si riempie un bel treno chiuso e ops, via.
Allora si, eh.
( Quest’anno vogliamo esagerare, in svendita tre monaci birmani al prezzo di uno, per quel tocco di esotismo che fa sentire casa il mondo)
Lino Di Gianni

Di tutta questa città, non vedo che
la cassa di un supermercato, il banco della farmacia
e la sala del dottore.

Se mentre prendo il tè  ( al limone con miele )
guardo un po’ di televisione
è solo per sorvegliare le pecore del mio gregge,
perché le conosco, e so le scuse che tirano fuori.

Ogni tanto incontro dei signori che mi chiedono
se sono io, quello della fotografia.
Rispondo di si, un po’ di tempo fa.

Mi capita di incrociare occhi  malati
che mi guardano infastiditi, come avessi capito
il loro segreto nascosto.
Provano un po’ a fare un numero da circo;
poi si stancano, per assenza di strepiti,
inseguimenti, pettegolezzi.

Ma i peggiori sono i narciso/carità
che non capiscono perché tutto il mondo
non esalti la loro bontà
d’animo.

E insomma, cari fratelli della Costa D’avorio
mi piacerebbe dirvi: tornate sui vostri passi
forse lì, qualcosa di vero , c’era.
Ma poi mi hai detto,  Marc, con voce fonda,
da Pentecostale, sono alto un cm più
di mio fratello.

Ecco, fare poesia come una gallina che fa le uova

ma non so se qualcuno le beve ,
se piacciono o fanno bene.
So che per loro, cadermi fuori
dal culo,
è un destino.
Per me, una necessità,
o un vizio assurdo.
Forse anch’io mi porto addosso i vestiti dei trent’anni,
e dell’effetto grottesco,
( su di me) non me ne accorgo.