In sole nascosto, in ombre di sguardi
 - ride la bambola con le ciglia  chiuse -
un passo alla volta, alla corte del Re
nel vassoio la testa del nostro scontento.

In taglio di pelle, in coltello affondato
- ti fissa attraverso occhi immobili -
confessa che mai, al cospetto del Giudice
impiccato , ne fosse convinto.

In segno di resto, in sogno di resa
- ma non cammina, e lo sai -
sottendo le mani, sussumo coi fiati
rimasto, per fierezza, a morire combattendo.

Con una stretta di spalle, con un tirare avanti, con dei passi smarriti nel trovare ancora percorsi di sempre

con giornate che ti lasciano tramortito

con tutto cio' che credevi messo in discussione, pezzo per pezzo, centimetro per centimetro

come fosse l'aprirsi di una scatola e io fuori che aspetto di mangiare.

Con attesa, ancora, nonostante, forse, delirante,

commozione,

a guardare come sei " sincera".

Eppure anche tu, non sei speranzosa, ingenua, cretina come me.

O forse.

Magari.

Mi viene il dubbio, si insinua un tarlo, un grillo

una forchetta cerca di sollevare la lattina rotta:

sono forse io sordo, ottuso, non percepisco sillabe, segnali?

Mi mancano i feed-back? I suoni di ritorno?

L' angoscia della cecità, della caduta nel

silenzio/assenso

senza ricevuta di ritorno.

Ho fatto tutta una corsa,  a passo svelto
inseguendo mio nonno maratoneta Michele Fanelli,
campione del mondo alle Olimpiadi di Los Angeles.

Correvo nei campi dietro a un pallone,
correvo fuori dall’aula  con la scrittura,
e correvo quando a 15 anni mi mischiai al primo corteo.

Poi piano, lungo il Po, giacca rossa, scarpe bianche chitarra e birra
pioggerella sottile, il film il ristorante di Alice, la soffitta
e poi la nascita impedita, oggi avrebbe 35 anni.

Cos’era, il 1973 ? Università, impegno politico, studenti
operai, il Cub di Magistero ?E Mirafiori, in motorino dopo i bambini,
era il 1975? Conosciuto il mio grande amico Pietro, operaio artista
uomo di profondo senso etico.

Dal 77, che iniziò un ciclo distruttivo dell’impegno collettivo,
sono passati 30 anni.

Io corro, corro, ma anche cammino.
Mi fermo a guardare le cose più impensabili.
E ancora, con vizio d’altri tempi, mi concedo un lusso
non previsto dai listini prezzi, dai curriculum in carriera:

ascolto.

Lino Di Gianni

Suite for solo Cello

Suite for Solo Cello


Solo la legna  accanto al camino,
il gatto via dalla porta aperta
mi guardi ferma, come se aspettassi
l’accensione del fuoco, il miagolio del fuori
il ritorno del fiato per dirti, aspetta.

Lo so che ti viene da piangere, colpa alla polvere
agli uccelli, alle cicale.
Ora che i tuoi occhi sono in asse con
l’angolo della finestra, ora che vedo una via d’uscita
nelle colline, chissà se anche oggi
tornerai a chiedermi
” Cantami Bluemoon,
mi piace quando fai brillare l’erba gelata dei primi
freddi con il ritono del buio, della luce di casa
che tutto diventa come quando sei sul tuo dondolo
e i cavallo insegue il volo dei corvi.
E io sono il vento e il fazzoletto che sventola
e l’odore buono che ti guida.”

Accanto al camino, non solo legna.